Drei kleine Kinder im Haus bis Ostern, Frau Schwippschwägerin zu Besuch. Schön ist das, viel zu selten sieht man sich und lässt sich den Arm vollmalen, an Schreiben ist aber kaum zu denken. Arbeiten geht - nur, damit keine Verwechslungsgefahr besteht. Warum ich nicht in den Zoo mitkomme, fragt das große Kind. 

"Ich muss arbeiten."

"Stimmt nicht", sagt sie, "du willst."

Sie liegt richtig, denn ich meine natürlich schreiben.

Zwangshandlung Kunst. Jahrelang im Wald eine Pyramide aufschichten, dann einen Trampelpfad zum Dorf freischlagen und rufen: "Wollt ihr mal gucken?" Aber das Abendessen steht an, vielleicht morgen, je nachdem. 

Rückzug zur Pyramide mit einer Flasche Wein, die man zum Trost erhalten hat. Geiles Teil, könnte noch höher sein. 

Oller Steinhaufen, nüchtern betrachtet am nächsten Tage. Gedankennotiz: Jeden, den man künftig herführt, auf dem Weg trunken machen.